Le Coursier

Mollement alangui sur mon vieux sofa, je regarde mes jambes, trop lourdes, sans autre dessin que celui que la nature a esquissé d'un trait imparfait. La ligne de mon slip descend plus que la marque de mon maillot. Sous mon ventre pas très ferme se dessine une ligne claire, à peine plus poilue, garnie de poils non taillés. Quand on sonne à la porte, j'enfile un jean usé et j'ouvre pour un face-à-face avec un mélange d'un légionnaire et d'un Hun, le fils de Mister T et d'Attila. Des cuisses, des pecs, des bras, de la surcharge au-dessus des hanches, des guiboles à faire trembler le sol. Mais comment diable tenait-il ce corps en équilibre sur un scooter ?

_ M'sieur X ?
_ Arfff ...
_ J'ai un pli pour vous.

Septembre, jour de forte chaleur, je vois les auréoles de son tee-shirt usé et les auréoles de ses tétons, dressés, nerveux. De son crâne rasé coulent de larges gouttes luisantes comme des perles, je ne peux pas le laisser si proche de la suffocation.

_ Vous voulez un verre d'eau fraîche ?
_ Non, mais si t'as une petite mousse pas trop chaude ...

Oh je sais qu'on m'imagine en furie saute au paf aguérrie, mais je ne suis pas si hardi. Je lui sers sa bière en essayant de me souvenir de l'équipe qui a gagné à la Coupe du Monde de foot. Remué par cette odeur de houblon et de transpiration presque fraîche, je ne vis pas tout de suite qu'Attila, l'air détaché, s'était assis comme un invité. Quand il écrase dans sa main la boîte de bière, je vais lui en chercher une autre. Et comme les acteurs des pornos solo de vrais militaires, il commence le show, dans cet entre-deux électrique, entre timidité sincère et exhibitionnisme forcené. Près du carnet à souches qui recueille les preuves de livraisons, il a posé ses baskets. Rapidement, il m'ouvre un à un les boutons de son short en jean. Ces deux secondes durent des heures. Va t'il seulement chauffer la salle ? Il porte une marque de slip que seuls les gays achètent. La hardiesse de l'hétéro qui s'offre un extra, le boeuf en manque qui burine ce qu'il trouve, tout mon scénario s'écroule. Dois-je maintenant renforcer la légende qui veut qu'un roi de la gym cache un limeur hors pair, qui démonte, dépiaute et fait connaître, enfin, l'extase arrière ? Impossible de mentir à ce point ...
Sous le balaise à gueule de tueur se cache une holding de cavités trop visitées. Glisser un doigt, c'est risquer de se voir aspirer la main. Je tâte, je pelote, je hume et je me venge de ma déception en cognant à gros coups de gourdincoulissant. Brutus, au fond, c'est Paul le poulpe, il se laisse manipuler les pattes, il se recroqueville, se plie, il devance le goût de qui le comble. Et je ne suis pas le premier visiteur du jour. Sans rien renier de cet aplomb mâle, il se laisse fendre. Plis, replis, cavités, j'explore, je visite, je désarticule. Brutus, les jambes entourant ma taille, déploie ses procédés de bien troué, les yeux fermés.
Après un sniff de poppers, il lâche que je suis le troisième de sa tournée. Je le laisse achever sa pause détente. Quand il propose de revenir le soi, je refuse.
Je ne suis pas un numéro.